庭院深沉，浓荫如盖，古树下一个青袍老者，须眉都已映成碧绿，神情却是说不出的安详悠闲，正负手而立，静静地瞧着面前的少年写字。     这少年盘膝端坐在张矮几前，手里拿着的笔，粗如儿臂，长达两丈，笔端几已触及木叶，赫然竟似生铁所铸，黝黑的笔上，刻着“千钧笔”三个字，但他写的却是一笔不苟的蝇头小楷，这时他已将一篇南华经写完，写到最后一字，最后一笔，仍是诚心正意，笔法丝毫不乱。     木叶深处有蝉声摇曳，却衬得天地间更是寂静，红尘中的嚣闹烦扰，似已长久未入庭院。     那少年轻轻放下了笔，突然抬头笑道：“黄池之会，天下英雄谁肯错过？你老人家难道真的不去了么？”     青袍老者微微笑道：“你直待这一篇南华经写完才间，养气的功夫总算稍有进境，但这句话仍是不该问的，你难道还勘不破这“英雄”两字？”     少年抬头瞧了瞧树梢，却又立刻垂下了头，道：“是。”